Anche lo zucchero scompare, scivolando insieme al succo di limone. Le fragole si squagliano sopra la fiamma, nel vecchio pentolone borbottante che, ormai da tempo, trasforma frutta e verdura in confettura. Devo restare qui, proprio non ci riesco a andare via. Quest’estate improvvisata, in pieno inverno, mi trattiene. Fragole congelate, dimenticate, che ora sono vive, colorate e profumate. Certo che me la godo e sniffo, a più non posso, questo profumo che sale col vapore. Una girata col mestolo di legno e va da sé, non serve fare niente, solo aspettare e pregustare la dolcezza di un frutto rosso, che frutto, in verità, non è.
